Oi, eu sou a Adriana.
Um peregrino em uma jornada sagrada.
Meu nome é Adriana.
Ao longo da minha vida, passei por experiências que me ensinaram, aos poucos, que uma vida pode abrigar mais de uma verdade ao mesmo tempo.
Nasci depois da morte do meu pai. Aos 22 anos, fiquei viúva quando meu marido se suicidou. Enfrentei mortes inesperadas em diferentes fases da minha vida.
Conheci a migração, a maternidade em modo de sobrevivência, a perda e o amor — e a estranha tarefa de construir uma vida ao lado de coisas que não podem ser desfeitas.
Por muito tempo, achei que a cura significaria deixar algumas dessas coisas para trás. Mas o passado não muda. Nossas histórias permanecem conosco. O que pode mudar é a maneira como as vemos — e a maneira como nos vemos nelas. Esse é um trabalho lento e paciente, realizado no presente, e passei a acreditar que é aí que o futuro começa a mudar.
Minha fé está enraizada em Jesus Cristo e é inseparável da maneira como vejo o mundo.
Para mim, a fé não é algo abstrato nem uma forma de fugir da complexidade do ser humano. As Escrituras, para mim, nunca tiveram o propósito de dominar nossa humanidade, mas de nos encontrar dentro dela. Elas me ensinaram a encarar o sofrimento diretamente, sem fazer dele a única realidade. Deram-me palavras para expressar lamento, mistério, encarnação e esperança — e revelaram-me um Deus que entra na complexidade da vida humana, em vez de nos pedir que fujamos dela.
Talvez seja por isso que me sinto continuamente atraído pelos lugares onde a linguagem parece esgotar-se.
Escrevo e conto histórias sobre o que significa ser humano: as perdas que carregamos, a beleza que deixamos passar despercebida, os relacionamentos que nos moldam, as questões que não conseguimos resolver, a fé que permanece quando a escuridão nos cerca e as partes de nós mesmos e de nossas vidas que, às vezes, experimentamos muito antes de sabermos como nomeá-las.
Estou interessado no que se torna visível quando aprendemos a olhar de novo — especialmente as coisas intangíveis que tão facilmente deixamos passar despercebidas.
Nem tudo pode ser consertado. Nem tudo pode ser explicado.
Mas, às vezes, uma nova perspectiva pode mudar a maneira como vivemos o que resta.
1981
A Menina Órfã de Pai
Nasci em Santa Maria, RS, Brasil.
Meu pai faleceu antes de eu nascer, deixando um vazio que eu levaria anos para aprender a reconhecer. Sua ausência moldou partes da minha história muito antes de eu ter palavras para descrever o que carregava dentro de mim. Crescer sem pai foi uma das primeiras experiências em que aprendi que o que falta pode nos moldar tão profundamente quanto o que está presente.
2004
A viúva
Aos vinte e dois anos, fiquei viúva.
Meu marido se suicidou, e eu me vi carregando um tipo de luto para o qual não tinha palavras. Sua morte não trouxe simplesmente a perda de volta à minha vida; ela mudou a vida que eu achava que teria.
Tive que aprender a seguir vivendo sem fingir que o que aconteceu pudesse ser desfeito. E agora, como mãe, via meu filho crescer com a mesma ausência que eu carregara quando era filha: a perda de um pai. E talvez a parte mais difícil tenha sido perceber que algo que eu conhecia desde sempre estava agora além do meu poder de proteger meu filho: ele também cresceria sem o pai.
2013
O Imigrante
Saí do Brasil com meus dois filhos e a esperança do Sonho Americano, acreditando que um novo lugar também poderia oferecer um novo começo.
Mas cruzar uma fronteira não significou deixar minha história para trás. Nos anos que se seguiram, passei por um divórcio, abuso financeiro, traição e a difícil constatação de que a sobrevivência pode nos acompanhar — mesmo quando tudo ao nosso redor mudou.
Aquela época também me fez repensar algumas das coisas que me ensinaram sobre a fé. Às vezes, a religião e a doutrina me deram regras para lidar com situações que exigiam compaixão, coragem e mudança.
Sair de um país me ensinou algo que eu teria que aprender de muitas outras maneiras: um novo começo não apaga o que veio antes. Às vezes, mudamos de ambiente muito antes de aprendermos a nos relacionar de maneira diferente conosco mesmos.
2023
O Peregrino
Já percorri o Caminho de Santiago três vezes.
Na primeira vez, caminhei sozinho, em solidão. Na segunda, voltei liderando outras pessoas e descobri a beleza da comunidade entre os peregrinos. Mais recentemente, me vi na estrada pela terceira vez, simplesmente seguindo meu coração e confiando que a fé, às vezes, sussurra um convite para caminhar em direção ao que parece impossível.
O Caminho cura.
Não porque a peregrinação apague o que carregamos, mas porque cria espaço para que possamos nos deparar com isso de uma maneira diferente. Ela se tornou parte da maneira como vivo e compreendo minha fé — não como uma fuga da vida cotidiana, mas como uma prática de prestar atenção. Ela me dá espaço para estar presente, para me reconectar, me reequilibrar e me renovar — corpo, mente e alma.
Caminhar me ensinou sobre os limites do controle, o peso das histórias que carregamos e a responsabilidade de viver uma vida que ninguém mais pode viver por nós. Isso me lembra de não deixar de valorizar o privilégio de estar vivo — aqui e agora.
O Caminho é tranquilo. Ao longo do percurso, tenho encontrado Jesus um dia de cada vez, de maneiras diferentes — não como alguém que se apressa para me consertar ou explicar o que dói, mas como uma presença ao meu lado, que me dá a liberdade de continuar caminhando, questionando, percebendo e me tornando.
Talvez seja essa estranha coexistência entre beleza e fragilidade, entre o que está inacabado e o que já está completo, que continua me atraindo de volta à tranquilidade da Galícia e me afastando do barulho do mundo.
O Caminho está vivo.
2024
Garota, levante-se!
Isso é Grace.
Não é aquele tipo de graça que faz com que tudo o que aconteceu tenha sido certo, nem que me pede para acreditar que tudo já estava destinado a acontecer. Algumas coisas estavam erradas. Algumas perdas continuam sendo perdas. A graça não reescreveu minha história.
Isso mudou a maneira como aprendi a viver nele.
Não acredito mais que precise me tornar outra pessoa para ser digna de amor. Aprendi a aceitar mais partes de mim ao mesmo tempo: o que é belo e o que ainda está inacabado, o que compreendo e o que continua sendo um mistério, a mulher em que me tornei e a menina cuja história ainda vive dentro de mim.
Minha fé em Jesus não me deu uma explicação para tudo. Ela me deu um ponto de partida para conviver com o que não pode ser explicado.
A menina que antes era definida pela ausência tornou-se uma mulher que não permite mais que a ausência a defina.
Ainda estou caminhando.
Ainda estou atento. Ainda estou em processo de formação. Ainda estou aprendendo o que significa ser plenamente humano, mantendo-me aberto ao divino, todos os dias da minha vida.
Boa caminhada.
